13 de Diciembre, 2007
julia del prado, perù
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Abrí el libro y su lectura...
Abrí el libro y su lectura
en una noche de insomnio;
bebí de esas líneas que dejaste
marcadas o selladas
en ese tiempo, que fue tuyo.
Tomé una hoja en la que decías:
-hoy amamanté nuestro sueño y tu figura -
quedé así meditando en tu palabra
despierta permanecí
con el sonido de tu voz, en acogida.
Lejos estás, más allá del círculo
que trazó ese diciembre
de extraña despedida.
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Por lobogabriel - 13 de Diciembre, 2007, 9:14, Categoría: poesia
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allen ginsberg, eeuu (en ingles)
A SUPERMARKET IN CALIFORNIA
What thoughts I have of you tonight, Walt Whitman, for
I walked down the sidestreets under the trees with a
headache self-conscious looking at the full moon.
In my hungry fatigue, and shopping for images, I went
into the neon fruit supermarket, dreaming of your
enumerations!
What peaches and what penumbras! Whole families
shopping at night! Aisles full of husbands! Wives in the
avocados, babies in the tomatoes! — and you, Garcia Lorca,
what were you doing down by the watermelons?
I saw you, Walt Whitman, childless, lonely old grubber,
poking among the meats in the refrigerator and eyeing the
grocery boys.
I heard you asking questions of each: Who killed the
pork chops? What price bananas? Are you my Angel?
I wandered in and out of the brilliant stacks of cans
following you, and followed in my imagination by the store
detective.
We strode down the open corridors together in our
solitary fancy tasting artichokes, possessing every frozen
delicacy, and never passing the cashier.
Which way are we going, Walt Whitman? The doors
close in an hour. Which way does your beard point tonight?
(I touch your book and dream of our odyssey in the
supermarket and feel absurd.)
Will we walk all night through solitary streets? The
trees add shade to shade, lights out in the houses, we'll both
be lonely.
Will we stroll dreaming of the lost America of love
past blue automobiles in driveways, home to our silent
cottage?
Ah, dear father, graybeard, lonely old courage-teacher,
what America did you have when Charon quit poling his ferry
and you got out on a smoking bank and stood watching the
boat disappear on the black waters of Lethe?
Berkeley, 1955
envio Carlos Machado- poesia.net
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Por lobogabriel - 13 de Diciembre, 2007, 9:07, Categoría: poesia
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allen ginsberg, eeuu (en portugues)
UIVO
(trecho inicial)
Para Carl Solomon
Eu vi os expoentes de minha geração destruídos pela
loucura, morrendo de fome, histéricos, nus,
arrastando-se pelas ruas do bairro negro de madrugada em busca de uma dose violenta de qualquer coisa,
"hipsters" com cabeça de anjo ansiando pelo antigo contato celestial com o dínamo estrelado da maquinaria da noite,
que pobres, esfarrapados e olheiras fundas, viajaram fumando sentados na sobrenatural escuridão dos miseráveis apartamentos sem água quente, flutuando sobre os tetos das cidades contemplando jazz,
que desnudaram seus cérebros ao céu sob o Elevado e viram anjos maometanos cambaleando iluminados nos telhados das casas de cômodos,
que passaram por universidades com os olhos frios e
radiantes alucinando Arkansas e tragédias à luz de William Blake entre os estudiosos da guerra, que foram expulsos das universidades por serem loucos e publicarem odes obscenas nas janelas do crânio,
que se refugiaram em quartos de paredes de pintura descascada em roupa de baixo queimando seu dinheiro em cestas de papel, escutando o Terror através da parede,
que foram detidos em suas barbas públicas voltando por Laredo com um cinturão de marijuana para Nova York,
que comeram fogo em hotéis mal-pintados ou beberam terebentina em Paradise Alley, morreram ou flagelaram seus torsos noite após noite,
(...)
poesia.net
www.algumapoesia.com.br
Carlos Machado, 2007
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Por lobogabriel - 13 de Diciembre, 2007, 9:05, Categoría: poesia
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miguel crispin sotomayor, cuba
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Volverán
...las oscuras golondrinas...
G.A. Becquer.
Volverán mis versos a esconderse
a entretejer el rostro con la almohada
a martillar la frente las palabras
a perseguir la frase que creía olvidada.
Volverán las mentiras
a sentarse a mi mesa
a compartir conmigo
su pedazo de pan.
Volverán a perderse ilusiones
que llevaron mis ojos al oasis.
Las palmeras las playas los ríos
y las cañas.
¡Ya no regresarán!
Volverán las tinieblas
a sembrarme la duda
si la verdad de ayer
alcanzó a ser verdad.
Hasta hoy solo sé que mis ojos
hacia nuevos oasis
¡Ya no regresarán!
Mozambique.1980.
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Por lobogabriel - 13 de Diciembre, 2007, 8:58, Categoría: poesia
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rolando revagliatti, argentina
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Gabriela
“...me acerco, casi en el cruce con Maipú, y digo que me gustaría saber si tengo alguna chance. Suspende la mirada mientras me oye. Se detiene toda. Transido parpadeo ante la aparición incuestionable de súbita trompita. Gira la cabeza hacia mí. Comienza a pesquisarme desde la barbilla. Sin entusiasmo expande las pestañas hacia una de mis orejas y hacia la otra. Saltea mi mirada, por lo que me impide contender. Escandalosamente me recorre los labios y un poco la nariz. Aunque ya dice cosas (sé de su voz pausada), no la oigo. A los ojos me mira. Y es ahora —no hay nada malo en su castellano— cuando la entiendo. Somos los que se miran mientras hablan. Me pregunta a mí (!) cómo me llamo. Musito mi gracia antes de atragantarme sin atenuantes. Y afirma llamarse Gabriela, un nombre en el que parece caber. Ella es esa mujer que se llama Gabriela. Le digo: «Sos esa mujer que se llama Gabriela». «¿Estabas esperándome desde que naciste?», inquiere. Y me ofreció su sonrisa. Imaginé que me mordería con parsimonia, anhelando reembolso y creces. Caminamos inventariando los estrenos que debiéramos ver juntos. Nos sentamos a los lados de una mesita circular y paqueta, de las que no me agradan, en una confitería de inmoderado señorío. No es mucho el tiempo del que dispone, me advierte. «Pero ya vendrán ratitos mejores.» A la noche yo podría ir a buscarla. Viene el mozo, cumplido y distante. «Café doble.» «Café.» Crepito cuando el mozo se va: «¿¡Y dónde tendría yo que irte a buscar, por todos los cielos!?» Agarra una servilletita: «Te lo anoto». Le alcanzo mi súper bolígrafo. Escribe números grandes y esbeltos. Que la espere en la puerta. «A las diez está bien.» Y anota veintidós. Tras recobrar mi súper bolígrafo, delineo un corazoncito rápido y sin bambolla como quien firma o muesca. Me guardo la servilleta y el ademán. Mi súper bolígrafo no sé, no lo guardo todavía. Gabriela me cuenta qué estudia, demora su café y me condena a desearla. Llama al mozo: «Yo invito». Y paga. En la mejilla y en la vereda me besa, y se va.”
Andaba yo bastante solitaria cuando el novelista a cargo del primer taller literario al que concurriera me desasnara sobre aspectos prácticos: esenciales recaudos y sensatos artilugios. Me introduje en ese ámbito con muchas ganas y lecturas, atraída por su notoriedad. Logré mantenerme en un intenso entrenamiento: descripción de un barrio, o de un episodio desde el punto de vista de un animal, variantes de final para historias ajenas, articulación de dos monólogos interiores, o como lo que acaban de leer, sencilla secuencia trasmitida por personaje de sexo opuesto al del autor. (Yo no era Gabriela pero hubiera preferido serlo; querría llamarme Gabriela y ser esa Gabriela.) Tres de mis compañeros, varones, eran talentosos e informados. Sus puntualizaciones me regocijaban; no estaban en seducirme (lo que no me hubiera venido nada mal...) y evidenciaban favorable disposición para con mis comentarios sobre el quehacer de ellos. ¿Otros?: mina muy atacante que explotaba de malicia para con las demás mujeres del grupo; bufarrón vanamente capcioso, panegirista de Alejandro Magno; muchacho en carrera periodística (gacetillero) repleto de vicios profesionales; adolescente prometedora que nos perturbaba con sus sonetos intimistas. En fin. Tuve problemas de guita y proseguí en otro taller, más accesible, coordinado por un licenciado en letras. ¿La consigna para mí más estimulante?: escudriñar pinturas y trasvasar a palabras las sensaciones y ocurrencias:
“I) Dícese Pantocrátor y algunos nombres propios (Lucas, Vitulo, Marcus, Leo...) circundan el motivo central (materia de iluminadores): Un barbado santo con dos dedos extendidos. Exactamente tres bichos alados con ropas de hechura similar a la del barbado y a la de una otra figura también alada con cabeza varonil, desde los ángulos acompañan provistos de sendos libracos.
II) Humano y energético el escarabajo ocre, veteado, pleno, con el pulgar izquierdo retorcido, tanto como para que la perfecta uña nos sea visible. ¿Qué cosa son esos redondeles blancos esparcidos, sin relieve (¿humedad?) y esas letras griegas en el muro zodiacal desde cuyo centro una manopla con otros dos dedos (índice y del medio) extendidos proyectan un delgado rayo? Detalle de lapidación de un diácono protomártir.
III) Al temple sobre tabla este frontal gótico en el que dieciséis lenguas de fuego llenan de inclemente algarabía a los encargados de la inmisericorde cocción de los nueve cuerpecitos de niños harinosos que se toman de las manos”.
Está ya en librerías mi primer libro. Destaco que con el seudónimo Gabriela (único nombre de la hija que concebí con un bardo de paso por ese otro taller), obtuve un primer premio (precisamente la edición de la obra).
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Por lobogabriel - 13 de Diciembre, 2007, 8:54, Categoría: cuento
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carlos garrido chalen, perù
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Del Poemario
“EL REGRESO A LA TIERRA PROMETIDA”
Yo no soy de esta tierra:
vengo desde otra latitud
para probar el dulzor que tienen las cerezas.
Por eso mi amor es más sincero
que el que ofrecen al aire las palomas.
He venido desde el mundo del alhelí
para ver cómo los prados se llenan de rocío.
Vengo desde la eterna frecuencia del amor
para llorar por los que sufren
y mañana me iré a caminar otros caminos diferentes.
Pero me alegra haberte conocido.
Me alegra haber sentido la tibia frescura del amor
burlando poco a poco la tristeza.
Y hoy digo: ya me puedo morir tranquilo
he probado ya el dulzor
que me dieron las cerezas de tu boca.
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Por lobogabriel - 13 de Diciembre, 2007, 8:50, Categoría: General
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silvio hoffman, argentina
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¡El corazón quiere vivir!
“CANCIÓN DEL PAJARERO” Por Jacques Prevert**
“El pájaro que vuela tan suavemente / El pájaro rojo y tibio como la sangre /
El pájaro tan tierno el pájaro burlón / El pájaro que de pronto se atemoriza /
El pájaro que de pronto choca / El pájaro que querría escapar…”
el pájaro dentro del pecho sensible a lo que dispone la vida, la amenaza de los cazadores furtivos, jaulas miserables y jaulas de oro, tijeras que cortan las alas, opresores que envidian la libertad, ¿cómo forzar los barrotes, escurrir el músculo en el pequeño espacio?
“El pájaro solo y enloquecido / El pájaro que quería vivir / El pájaro que querría
cantar / El pájaro que querría gritar / El pájaro rojo y tibio como la sangre…”
¡ay!, ¡son tan grandes los espacios afuera, tanto invita la fronda verde, el azul infinito, movimientos del aire, del agua que pide ser bebida, los seres que ríen, esperan su llegada!; el cuerpo se esfuerza, debe vencer el miedo, las condenas, y así es su lucha…
“El pájaro que vuela tan suavemente / Es tu corazón bella criatura / Tu corazón
que aletea tan tristemente / Contra tu seno tan firme tan blanco.”
allí llega el amor, alimento de lo rojo y tibio, de la ternura, de la valentía, que lo ayuda a cantar, a gritar, a vivir, amor torrentoso que abre las vallas, y allá vuela, el corazón liberado…
** Jacques Prevert (1900-1977) de su libro “Palabras” (Gallimard, 1949)
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Por lobogabriel - 13 de Diciembre, 2007, 8:46, Categoría: poesia
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manuel bandeira, brasil
DESENCANTO
Eu faço versos como quem chora
De desalento... de desencanto...
Fecha o meu livro, se por agora
Não tens motivo nenhum de pranto.
Meu verso é sangue. Volúpia ardente...
Tristeza esparsa... remorso vão...
Dói-me nas veias. Amargo e quente,
Cai, gota a gota, do coração.
E nestes versos de angústia rouca,
Assim dos lábios a vida corre,
Deixando um acre sabor na boca.
— Eu faço versos como quem morre.
Teresópolis, 1912
De A Cinza das Horas (1917)
poesia.net
www.algumapoesia.com.br
Carlos Machado, 2007
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Por lobogabriel - 13 de Diciembre, 2007, 8:45, Categoría: poesia
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luis raul calvo, argentina
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nació en Buenos Aires (Argentina) en 1955. Es Licenciado en Psicología y poeta. Dirige la revista cultural "Generación Abierta"(Letras-Arte-Educación), fundada en el año 1988 y que fuera " Declarada de Interés Cultural de la Ciudad de Buenos Aires" en el año 2000, por la Legislatura Autónoma de la Ciudad de Buenos Aires. Es miembro de la Asociación de Poetas Argentinos. Integró la Comisión Directiva de la Fundación Argentina para la Poesía. Colabora en diversas publicaciones del país y del exterior. Poemas suyos han sido traducidos al inglés, al francés y al italiano. Ha sido incluido en más de veinte antologías de poesía, del país y del exterior y en el Breve Diccionario Biográfico de Autores Argentinos-desde 1940- de Silvana Castro y Pedro Orgambide, Ediciones Atril 1999. Entre sus libros publicados, podemos mencionar: "Tiempo dolorosamente resignado" (Ediciones "Generación Abierta", 1989); "La anunciación de la partera" (Ediciones Correo Latino, 1992); "Calles asiáticas" (Editorial Plus Ultra, 1996); "Bajos fondos del alma " (Ediciones "Generación Abierta", 2002), “Belleza nómade (Una poética de la incompletad)” (Ediciones “Generación Abierta”, 2007). Reside en su ciudad natal- tomado de poemania 134
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Por lobogabriel - 13 de Diciembre, 2007, 8:43, Categoría: bios
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